“Já fazem dois meses que não escrevo nada aqui. Tenho estado bem ocupada. É outono então o quintal e a calçada estão sempre cheio de folhas e as gêmeas sempre espalham mais ainda, e eu tenho que limpar. E tenho que aguar as plantas. Melissa cismou que quer que eu a chame de “mamãe”. E papai não me entende, eu não posso simplesmente passar a chama-la de mamãe. Ah, semana passada fiz treze anos. Papai me trouxe um colar lindo de presente. : um coração de ouro do tamanho da minha unha do dedo mindinho.”
“Eu não consigo encontrar o meu colar novo há três dias, papai ficou bem chateado, mas eu tenho certeza que deixei na pia do banheiro. Vou me focar em acha-lo custe o que custar. Ele pertenceu a minha mãe. Eu não queria culpar ninguém, mas tenho quase certeza que foram as gêmeas. Elas não cansam de me irritar, e parece que querem me ver morta. Ficaram me ameaçando com facas hoje de manha, e com máscaras horrorosas. Estou cansada de ficar tão sozinha. Queria a minha mãe.”
Depois dessa última frase, a cor da caneta muda, e a letra também muda. De início achei que outra pessoa estivesse escrevendo, mas então percebi que não.
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